нагишом,  весь исполосованный  швами, начинает отплясывать адскую джигу. Его
сгоревшие голосовые связки не производят  ни звука. Хрип, который мы слышим,
вырывается  откуда-то  изнутри. Сначала мы  тоже смеемся, но очень скоро это
перестает  быть забавным.  Человек  отбивается,  когда нянечки  пытаются его
остановить, на  помощь  зовут  санитаров, но ничего  не  помогает.  Алкоголь
удесятерил  его силы,  он  становится буйным сумасшедшим.  Вдруг открывается
дверь и появляется маленькая узбечка. Она подходит к своему другу, берет его
за  руку,  подбирает  с   пола  пижаму  и   помогает  ему  одеться,   шепчет
успокаивающие  слова  таким  же,  как  у  него,  странным  голосом.  Девочка
опускается на колени перед кроватью и кладет  голову на подушку рядом с ним.
Через  пять минут  он засыпает. Девчушка по-матерински подтыкает ему одеяло,
потом смотрит  на  всех  нас по  очереди  обвиняющим взглядом  и с  огромным
достоинством удаляется, скорчив нам напоследок ужасающую гримасу.

     Твое выздоровление продолжается в Белоруссии. Один из друзей - режиссер
Витя Туров, у которого ты снимался в фильме  о партизанах, - привозит  нас в
деревню,  уцелевшую  в  войне,  где  мы останавливаемся у милой  бабки. Изба
крошечная, зато  есть  хороший огород,  а коза дает достаточно молока, чтобы
каждое утро  ты выпивал его, еще теплого, большую кружку.  Мы проводим дни в
прогулках  по окрестностям.  Витя показывает нам  места,  где  четверть века
назад шли жестокие  сражения. А между  тем природа  так прекрасна!  Идеально
круглые озера окружены  холмами.  Начало осени, поля и лес -  в  золоте, еще
тепло.  Мы  обнаруживаем  бывшие  партизанские стоянки, поросшие  травой,  -
настоящие подземные поселки. Мы проходам через обугленные развалины деревень
-  их  не стали восстанавливать  после войны,  а  оставили  как памятники. В
Белоруссии сотни  Орадуров -  деревень, в  которых  не выжил никто. Контраст
между такой мягкой природой и зверством преступлений нас потрясает.  Вечером
мы сидим за столом в теплом свете керосиновой лампы. Старуха вспоминает...
     В  сорок  четвертом  в  деревне  оставалось  только  девять  женщин  от
пятнадцати  до сорока  пяти лет, несколько старух, пять малолетних девочек и
двое немощных стариков.  Все мужчины от четырнадцати  до  семидесяти ушли на
фронт  или  к партизанам.  Немцы  отступают -  это  разгром.  Деревня  чудом
уцелела, но  страшное  предчувствие  подтверждается: все  мужчины  убиты.  С
фронта  пришли  похоронки:  "Погиб  за   Родину".  От  партизан  -  страшное
сообщение:  "Никого  в  живых  из  деревни  такой-то".  Когда женщины  видят
небольшую группу  советских солдат  с двадцатипятилетним капитаном во главе,
решение  их уже принято. Накормив  и напоив мужчин,  они топят баню.  Каждая
приносит  чистое  белье,  на  свежих  постелях  -  россыпи  вышитых подушек.
Измученные солдаты засыпают, обретая  после долгих месяцев войны это забытое
счастье. В одной избе все не гаснет свет. Самая отважная из женщин говорит с
молодым капитаном:
     - То, о чем я  попрошу сейчас, наверное, вас покоробит. Но постарайтесь
понять. Война отняла  у нас  мужчин. Для  того чтобы жизнь продолжалась, нам
нужны дети. Подарите нам жизнь.
     На  несколько  минут  старуха  умолкает.  И, справившись  со смущением,
заканчивает свой рассказ:
     -  В  соседней избе живет  тракторист.  Он -  азиат,  как и  его  отец.
Почтальонша  похожа  на  своих  армянских  предков,  колхозная   повариха  -
настоящая сибирячка...
     Я тихонько плачу. Рассказанная старухой история лучше любой официальной
пропаганды  дает мне ощутить  всю глубину трагедии, через которую прошла эта
страна.
     Мы  идем  спать  на  сеновал.  Душистое  сено  -  вместо  постели.   За
перегородкой хрюкает  свинья  и протестуют  потревоженные куры. Всю ночь  ты
вслух сочиняешь  стихи. Строфы рождаются одна за другой. Возникают образы...
Как и в самом начале, в школе, когда у тебя еще не было гитары, ты отбиваешь
ритм рукой. В эту долгую ночь родились темы большинства твоих песен военного
цикла.
     Ты не любишь рассказов о войне, но, как у каждого советского  человека,
они составляют часть твоей культуры. Этот  народ, который ты глубоко любишь,
находит  в твоих  песнях отголоски  трагедии, не пощадившей  ни одной семьи:
двадцать миллионов погибших, миллионы инвалидов и сирот,  тысячи разрушенных
городов и деревень, стертых с лица земли.
     На   твоих  концертах  увешанные  медалями  ветераны   плачут.  Молодые
задумчивы и серьезны. Твои песни делают для мира и  памяти  погибших больше,
чем  все  фильмы,  документы, памятники  и официальные  речи, вместе взятые.
Родившись  в тридцать восьмом  году, ты в  войне не  участвовал. Ты совершил
тогда  свой  маленький  подвиг,  прокричав в  картонный рупор  уже  сильным,
несмотря  на  пятилетний возраст,  голосом, предупреждая,  что зажигательная
бомба упала на крышу одного  из  домов  и надо вызвать пожарных. Другое твое
детское воспоминание  более забавно.  Когда  немцы подошли к  Москве, вас  с
матерью  отправили  в тыл. Вы  жили в большом  поселке, где из  свеклы гнали
спирт  на горючее для танков и  самолетов. Свекольным жмыхом кормили скот. И
однажды работница повернула не ту ручку  и не заметила, как спирт  вылился в
корм  для  животных.  Те поели - и опьянели  и  учинили  на  улицах  поселка
настоящую  вакханалию: коровы  гонялись  друг  за другом и бодались,  лошади
ржали  и перепрыгивали  через изгороди в сады, свиньи  катались по  земле, а
куры, утки и гуси пытались взлететь. Женщины и дети бегали по всему поселку,
тщетно  стараясь успокоить  расходившуюся  скотину.  А  потом животные стали
засыпать.  И вскоре весь поселок превратился в  сонное царство...  Там и сям