полпути в одно мое стихотворение, не помню, господи прости... Не одобряю, когда 
при мне ходят в обнимку со своей исключительностью, сам ею обладаю и другим не 
советую. Опять сперматозоидов своих притащил, а я ему, как всегда: а пошел ты, 
говорю... Мне, говорю, на твой секс-реализм... Ты послушай, говорю — резво, 
лазорево, розово резали зеркало озера весла, плескаясь в блеске... руны, буруны,
 бурлески... Убери от меня свою исключительность, я свою-то не знаю куда девать.
..»
—   Слыхал? Экспромтами сыплет. Все врет, не ходит к нему никто...

gU?________________________ск$озияк
166
—  Он — ты что ж, Мася, лажаешь гения, история не простит. А я ему: а пошел, 
пошел со своей гениальностью, история, говорю, и не такое прощала...
—  А ты фортепиано не забывай, виртуоз...
А это откуда?.. Как догадался, что я пианист?..
—  Борис Петрович...
—  Здесь Боб. Можно и БэПэ для почтительности.
—  Боб... Если честно, БэПэ... Боб... Мне не совсем понятно... Есть многое на 
свете, друг Горацио...
—   Не допивай. Оставь это дело.
—   С-слушаюеь. Повинуюсь. Но если честно, Боб... Я могу, Боб. Силу воли имею. 
Гипнозу не поддаюсь. Могу сам гы...ипнотизнуть.
—  Зк куда, эрудит. Сказал бы лучше, что живешь в коммуналке, отца слабо 
помнишь.
—  Точно так, ваше благородие, у меня это на морде написано, психиатр видит 
насквозь... Но если честно, БэПэ, если честно... Я вас — с первого взгляда... 
Дорогой Фуинбус Клестринович... Извини, отец...
—  Ну все, марш домой, медикус. Хватит. Таких, как ты, я отсюда за шкирку — и...

Человек-Гора вдруг прервался и посерел. Пошатнулся.
—  Доведи, — ткн)л в бок кто-то опытный. — Отрубается.
...Полутьма арбатского переулка, первый этаж некоего клоповника...
Перевалившись через порог, БэПэ сразу потвердел, нашарил лампу, зажег, как-то 
оказался без протеза и рухнул на пол возле диванчика.
Костыль прильнул сбоку.
Я опустился на колено, попытался Боба поднять.
Никак — жутко тяжелый.

ШРЛ I. КАЛГАН
/69
— Оставь меня так... Все в порядке... Посплю... Приходи, когда хочешь... Любую 
книгу... В любое время... Потом следующую...
Выпорхнуло седоватое облачко - глаз закрылся.
Светильник с зеленым абажуром на самодельном столике, заваленном книгами... 
Книги, сплошные книги, ничего, кроме книг: хребты, отроги, утесы на голом полу, 
острова, облака, уже где-то под потолком... Купол лба, мерно вздымающийся на 
всплывах дыхания... Что-то еще кроме книг... Стремянка... Телевизор первого 
выпуска с запыленной линзой... Облупленная двухпудовая гиря... Старенький 
метроном...
И сквозняк откуда-то. Непонятный сквозняк.
Мстительная физиология напомнила о себе сразу с двух сторон. В одном из 
межкнижных фьордов обнаружил проход в кухоньку.
На обратном пути произвел обвал: обрушилась скала фолиантов, завалила проход. 
Защекотало в носу, посыпалось что-то дальше, застучал метроном...
«Теория вероятностей»... Какой-то арабский трактат? — знаковая ткань, 
змеисто-летучая, гипнотизирующая... (Потом выяснил: Авиценна. «Трактат о любви».
) «Теория излучений». Да-а... И он, который в отключке там, все это читает?.. 
На всех языках?..
У диванчика обнаружил последствие лавины; новый полуостров. Л иста пул — ноты: 
«Весна священная» Стравинского... Инвенции Баха... Соната Моцарта... А это что 
такое в сторонке, серенькое?..
«Здоровье и красота. Система совершенного физического развития доктора Мюллера».

С картинками, любопытно. Ух ты, какие трицепсы у мужика... Вот это и почитаем. 
Возьму домой.
На цыпочках подошел к лежащей громадине.

рф?_________________________________СКРОЗНЯК
70
— Борис Петрович... БэПэ... Я пошел... Вы меня слышите?.. Я приду. Я приду к 
тебе, Боб...
Два больших профиля на полу: страдальческий, изуродованный - и безмятежный, 
светящийся -раздвинулись и слились. Сквозняк прекратился.
...Утром спешу на экзамен по патанатомии, лихорадочно дописываю шпаргалки... 
Шнурок на ботинке на три узла, была-а-а бы только тройка... Полотенце на пять 
узлов, это программа максимум... Ножницы на пол, ложку под шкаф, в карман два 
окурка, огрызок яблока, таблетку элениума, три раза через левое плечо, ну и все,
 мам, я бегу, ни пуха ни пера, к черту, по деревяшке...

ГЛАЗА f. КАЛГАН