Являлись Музы в парке старом.
                     Но где теперь тот холод с жаром,
                     Восторг с презреньем пополам?

                     Я словно побывал в холопах.
                     Мне сердце тысячи поклепов
                     Сомнений и обид грызут.

                     Мне безразличен дар мой божий
                     И будущий читатель тоже
                     И Музы от меня бегут...


VII

                     Как я тогда гордился тем,
                     Что знает двор меня презренный,
                     Что Маргарите несравненной
                     Приятен слог моих поэм.

                     Тогда, не скованный ничем,
                     Я улетал от жизни бренной
                     К поэтам, жителям Вселенной,
                     И те со мной делились всем.

                     А нынче, как пророк в опале,
                     Кому в доверье отказали,
                     Стою столбом - без слов, без чувств.

                     Нет вдохновенья без признанья
                     И нет любви на расстоянье...
                     Молва - кормилица искусств.


IX

                     О, Родина! Твой сын по праву,
                     Твой баловень, с недавних лет
                     Ищу тебя, как странник след,
                     Утерянный в тени дубравы.

                     Я с детства был тебе по нраву.
                     Так отчего ж, когда я сед,
                     Ты отвернулась? - Мне в ответ
                     Лишь ветер сотрясает травы.

                     Стою один среди волков
                     И непонятен им мой зов,
                     А я взываю о пощаде.

                     Твои ягнята все в чести,
                     Не страшно им, как мне, брести
                     И нет овцы паршивой в стаде!


Х

                     Три года пробыв на чужбине,
                     Устав смиряться всякий миг
                     И проклинать чужой язык,
                     Пишу я книгу на латыни.

                     Не предал я былой святыни,
                     Но храм чужой умом постиг,
                     К иному роднику приник,
                     Ищу глотка воды в пустыне.

                     Нас всех здесь эта участь ждет.
                     Овидий, сосланный, и тот
                     Учился готскому наречью.

                     На здешних берегах, Ронсар,
                     И твой ненужен будет дар
                     И бесполезно красноречье.


XI

                     Хотя стихам никто не рад,
                     Хоть время нынче не для Музы,
                     Хоть двор не ищет с ней союза
                     И