Пишу, как есть  все, без прикрас,

                     И каждый день несу в сонеты
                     Свои дела, мечты, секреты -
                     Они мои секретари.

                     Богатством их наряд не пышет
                     И говорят они, как пишут
                     Газеты и календари.


II

                     Поэт, проворнее меня,
                     Готов в погоне за наградой
                     Скакать чрез горы и преграды,
                     Пегаса шпорами тесня.

                     А я любимого коня
                     Пасу у городской ограды
                     И ногти не грызу с досады,
                     Не морщу лоб, весь мир кляня.

                     Пусть то, что я пишу без позы:
                     Стихи ли то иль в рифмах проза -
                     Свободно ходит по строкам.

                     А тот, кто важен не по росту,
                     Кто думает, что это просто,
                     Пускай он так напишет сам.


IV

                     Гомер давно уж читан не был.
                     Пылится на столе Гораций,
                     Петрарка, покоритель граций,
                     И друг Ронсар, любимец неба.

                     Поэты на турнирах Феба
                     Стремятся с ними поравняться,
                     А мне не надо изощряться:
                     Прошу у Муз не славы - хлеба.

                     Мой дом и невысок и тесен -
                     Довольно мне для грустных песен
                     Того, что сердце подсказало.

                     И пусть другие чтут кумиров,
                     Хлопочут о бессмертье лиры
                     И воздвигают пьедесталы.


V

                     Влюбленный о любви поет,
                     Честолюбивый ищет славы,
                     Придворный щеголь льстит лукаво
                     И умножает тем доход.

                     Ученый нам преподает,
                     Святоша исправляет нравы,
                     Богач рифмует для забавы,
                     Гуляка всех за стол зовет.

                     Придира вас на слове ловит
                     И тонко в адрес ваш злословит,
                     Храбрец грозит пером врагу.

                     Все темы по плечу поэтам.
                     Лишь я несчастен и об этом
                     Единственно писать могу.


VI

                     Я был, мне помнится, упрям,
                     Гордился стихотворным даром
                     И в поэтическом угаре,
                     Уподоблял себя богам,

                     Когда ко мне по вечерам