рочать за столом делами
                     И торговаться в общем гаме,
                     Пока не вспухнет голова.

                     Рука, известно, моет руку,
                     А добродетель и наука -
                     Одни лишь громкие слова.


CXLVI

                     Так часто мы себе вредим.
                     То просьбу вымолвить не смеем,
                     То в самомнении хмелеем
                     И вставить слово не дадим.

                     Себя старанием своим
                     Подать, как должно, не умеем,
                     А после завистью болеем,
                     Без денег и друзей сидим.

                     Наверно, мы - большие дети.
                     Пусть так, Морель, но, Бог свидетель,
                     И я поблажки тут не дам:

                     Кто умудрился в мире этом
                     Остаться истинным поэтом,
                     Тому воздается по делам!


CXLVIII

                     Не злись, Ронсар, что под луной
                     Поэты вирши расплодили.
                     Немногим боги подарили
                     Бессмертья кубок золотой.

                     Не в каждом демон есть живой,
                     Что старца тащит из могилы:
                     Такого беса знал Вергилий,
                     Гораций знал. И мы с тобой.

                     Так не грусти, не падай плетью.
                     У нас есть пропуск в долголетье,
                     Все остальное - трын-трава.

                     Не всякий тем похвастать вправе.
                     Не всякое ведь слово - к славе,
                     Не всякие слова - слова.


CXLIX

                     Для вас безумец лишь поэт.
                     Пусть так - но вы здоровы сами?
                     Не растеряли ум с годами,
                     Собой являя высший свет?

                     У вас другого свойства бред.
                     Поэт безумствует речами,
                     А вы, придворные, делами,
                     И более различий нет.

                     Обласканы вы, правда, Ими.
                     Зато у нас честнее имя,
                     И слава стоит вам хлопот.

                     Так смейтесь. Тем же мы ответим.
                     Но посмеетесь вы на ветер,
                     А то, что пишем мы, живет!


CLI

                     Уж лучше не читать совсем,
                     Чем брать мои стихи к обеду,
                     Другие блюда поотведав
                     И платный посетив гарем,

                     И делать это лишь затем,
                     Чтоб можно было всем поведать
                     Об их несчастиях и бедах,