евающая за все время вахты сосредоточенность.  Сообщение  Виноградова
настолько серьезно,  что  стоявший  на  вахте  помощник  просит  командира
подняться на мостик. Командир  посмотрел  и  подтвердил:  конвой.  Объявил
боевую тревогу, все заняли места по  боевому  расписанию.  Начался  первый
этап атаки.
   Определили курс и скорость  цели,  когда  наша  лодка,  продолжая  идти
двенадцатиузловым  ходом,  лежала  на  курсе  240o,  гидроакустик  Шнапцев
доложил на  мостик,  что  слева  160o  он  слышит  шум  лопастей  крупного
двухвинтового корабля, идущего большим ходом. Вот смотрите...
   Рука Николая Яковлевича быстро  набрасывает  на  бумаге  привычные  ему
линии и условные знаки.  Затем  наступает  пауза,  во  время  которой  при
наличии общей цели наши мысли текут в разных направлениях. Штурману "С-13"
нужно, чтоб я все это понял и запомнил, мне же, чтобы запомнить, надо  все
это вообразить. Мысль штурмана рвется вперед,  к  завершающему  торпедному
залпу, моя же упрямо цепляется за прошлое. Мне необходимо вызвать в памяти
всех участников похода, с кем я в разное  время  встречался  и  беседовал,
мало того - представить их себе такими, какими они были тридцать пять  лет
назад, юными, полными сил и боевого задора, увидеть их  глаза,  жмурящиеся
от летящих в лицо снежных зарядов,  услышать  грохот  их  обледеневших  на
ветру канадок, вспомнить запах соли и выхлопных газов  на  верхней  палубе
корабля и молочную муть впереди. Если всего этого в себе  не  оживить,  то
через несколько дней половину из рассказанного я забуду и на  расчерченном
рукой  Николая  Яковлевича  листе  бумаги  увижу  только  паутину  из   не
поддающихся расшифровке линий и знаков.
   Как же это делается? Каким  образом  литератор,  не  будучи  свидетелем
события, начинает его видеть? Собрать информацию еще  не  все.  Информация
всегда двухмерна, третье измерение ей  придает  воображение,  питаемое  из
кладовой опыта, где хранятся  отложившиеся  в  образной  памяти  жизненные
впечатления, начиная с самых ранних, с детских лет.
   Насчет детских лет - не для красного словца.  Несколько  раз  за  время
войны в моем сознании всплывал мимолетный, но не потускневший  от  времени
образ проносящихся по нашему узкому московскому переулку пожарных  линеек.
Оконные рамы дребезжат, по потолку мечутся световые языки; сверкающие алым
лаком тяжелые дроги с сидящими в них в два ряда  сказочными  богатырями  в
золотых шлемах увлекают за собой могучие битюги.  Я  слышу  грохот  колес,
жесткое цоканье подков о неровные камни мостовой,  непрерывный,  вселяющий
леденящий страх звон медного колокола (в те времена он заменял вой сирены)
и даже улавливаю запах горящей смолы от раздуваемых  ветром  факелов.  Это
происходило, вероятно, не больше трех или четырех раз  и  продолжалось  не
более полминуты - трехлетний, я прятал  голову  в  подушку  или  в  колени
матери, пятилетним я уже прилипал к окну, но образ несущейся на штурм огня
пожарной команды навсегда врезался в мою память  как  образ  стремительной
атаки, и я  понимаю  мальчиков  моего  поколения,  которые  мечтали  стать
пожарными.
   Что же общего с атакующей  подводной  лодкой?  Как  будто  ничего.  Все
совсем наоборот: не звон и грохот, а тишина и скрытность, дизеля  грохочут
внутри. Ничего, кроме какой-то заключенной в этом образе трудноопределимой
сущности, которую можно  условно  обозначить  как  неудержимый  порыв  или
как-нибудь иначе. Но не будем торопиться...
   Осень  сорок  первого.  Темная  ночь.  "Щука"  идет  из  Кронштадта   в
Ленинград, и я впервые на мостике идущей  полным  ходом  подводной  лодки.
Лодка идет в притопленном положении, над водой только рубка. Не для  того,
чтобы атаковать торпедами, - атаковать тут нечего; и  не  для  того,  чтоб
быстрее погружаться, - здесь нет глубин. Только  для  большей  скрытности.
Весь южный берег - Петергоф, Лигово - в руках у немцев, весь фарватер  под
прицелом гитлеровской артиллерии, лучи мощных прожекторов  его  непрерывно
ощупывают.  Здесь  не  ходят,  а  прорываются.  Сразу  после   выхода   из
Кронштадтской гавани командир объявил боевую  тревогу,  мне  он  милостиво
разрешает остаться на мостике, и я, опять-таки на всю жизнь, запомнил, где
стоял командир, и позу сигнальщика, черное, с ползающими по нему световыми
щупальцами небо, легкое подрагивание корпуса и запах выхлопных газов...
   Уже ближе, не правда ли? Но это начало осени, а не зима.  И  не  боевой
поход, а обычный для того времени переход, ничуть не  более  опасный,  чем
повседневный кронштадтский быт того времени  с  обстрелами  и  "звездными"
налетами пикирующих бомбардировщиков на гавань и рейд. И услужливая память
подбрасывает  зимний  эпизод.  Сырве.  Тот  самый   полуостров,   западную
оконечность которого в ноябре сорок четвертого еще удерживали  фашисты.  Я
опять  на  мостике.  На  этот  раз  не  подводной  лодки,  а  бронекатера.
Бронекатер - серьезный корабль, у него два башенных орудия. Мы идем  вдоль
берега, пересекаем по воде линию фронта  -  это  видно  по  трассам  наших
"катюш".  Волна,  мокрый  снег,  видимость,  скверная.  Силуэты  вражеских
кораблей я начинаю различать уже после того, как затрещали  звонки  боевой
тревоги и наш катер - он головной, флагманский - подает сигнал к  атаке  и
начинает маневр...
   Одни  ожившие  в  памяти  впечатления  накладываются  на  другие,   они
сплавляются в единый комок, и этот  мгновенный  сплав  обладает  для  меня
чудесным свойством - то, что мне рассказывают, становится зримым.
   - Вот смотрите, -  говорит  Николай  Яковлевич,  продолжая  чертить  по
бумаге, и теперь я действительно не только  слышу,  но  и  вижу.  -  После
доклада Шнапцева командир, не прерывая атаки на конвой, командует:  "Право
на б