Дик не отвечает. Но на его лбу залегла маленькая злая складка. Я утираю пот с 
лица. — Дик, ради любви ко мне, пожалуйста, оставьте сегодня Браухича в покое!
Руки Дика еще крепче сжимают руль. Затем, почти неслышно, его ответ, — All 
right, Sir!
В этот момент я еще больше привязался к этому превосходному молодому человеку.
Теперь я снова бегу к машине Браухича, к горловине бензобака за сиденьем 
водителя, к которой в этот момент механик прилаживает шланг. Топливо 
закачивается под высоким давлением — 25 литров в секунду.
Я как раз собираюсь крикнуть Браухичу, что он может спокойно ехать к своей 
победе, когда происходит несчастье. Механик у бензобака отвлёкся на долю 
секунды. Он слишком поздно закрыл кран. Четыре, пять литров бензина разливаются 
по задней части машины.
— Стоп! — в ужасе кричу я.
Поздно! Взвывает стартер. Ничего не подозревающий Браухич включает зажигание. В 
тот же момент вспыхивает пламя, бледное, призрачное бензиновое пламя. Все 
укуталось в облака белого и чёрного дыма. Крик из тысячи глоток. Механики 
замерли как парализованные. Каждую секунду машина может взорваться...
Браухич отчаянно пытается освободиться из своего сиденья. Его руки дрожат. Он 
не может открыть запор руля. Он не может освободиться...
Я прыгаю к нему, недолго думая, хватаю Браухича за воротник и вытаскиваю его из 
машины, кидаю на пол, катаю его по земле, чтобы сбить пламя. И вот уже 
заработали огнетушители и покрыли машину толстым, белым покрывалом. Шипя, пожар 
гаснет.
Я перевожу дух и оглядываюсь. Там — я не верю своим глазам — там перед боксом 
все еще стоит машина Симэна. В пару прыжков я уже возле Дика.
— Бог ты мой, чего Вы еще здесь стоите? Ну, катитесь наконец-то отсюда!

Тут этот молодой «томми»
[6]
ухмыляется и, недолго думая, говорит: — Я думал, мне надо пропустить Браухича 
вперед...

— Вы должны не думать, а ехать! — ору я. И парень не заставляет себя просить 
дважды.
Манфред стоит растерянно у боксов, рукава его комбинезона обуглились. Слава 
Богу, больше ничего плохого с ним не случилось.

Со стороны руководства гонки к нам подходит маленький человек с примечательным 
лицом: корпсфюрер
[7]
Хюнляйн. — Ну, Браухич, — кричит он, — Вы ведь поедете дальше, не правда ли?

И прежде чем я успеваю сказать хоть одно слово, Манфред щелкает каблуками как 
на дворе казармы, — Так точно, господин корпсфюрер!
Внезапно кто-то тянет меня за рукав. Это длинный Циммер, «капо» механиков 
Браухича. — Господин Нойбауэр, — возбуждённо шепчет он, — ради Бога, не дайте 
ему ехать! Он ведь дрожит всем телом! Я его хорошо знаю — он ведь вылетит в 
кювет!
Циммер прав! Но прежде чем я успеваю вмешаться, уже взревает мотор машины 
Браухича. Секундой позже обугленная «серебряная стрела» исчезает.
— Увидим ли мы его еще когда-нибудь? — бормочет Циммер.

Проходят три, пять, десять минут. Мы не получаем никаких новостей, ни одного 
сообщения с трассы. Меня бросает в жар и у меня темнеет в глазах. Тут к 
трибунам подъезжает полицейская машина. Из неё вылезает человек в белом 
комбинезоне. Толпа кричит, ликует, аплодирует. Это Манфред. Он машет нам рукой 
и у меня падает большой камень с сердца.
Вскоре после этого Манфред фон Браухич сидит на ограждении боксов, болтает 
ногами и нервно жует потухшую сигарету. Когда он замечает мое приближение, он 
поднимает взгляд.
— Вы, наверное, хотите выразить мне свои соболезнования, господин Нойбауэр? 
Благодарю покорно!
— Слушайте, не болтайте чепухи! Лучше расскажите мне, что случилось с Вашей 
машиной.
И тогда Браухич докладывает: после пожара очень осторожный старт. Вдоль прямой. 
Через поворот «Зюдкере». Тормоза действуют, мотор работает ровно. Что ж, тогда 
дать газу! С ревущим мотором — в поворот «Хатценбах». Мимо «Флюгплатц». Стрелка 
на спидометре ползет все выше. 180... 190... 200 километров в час. Вот 
«Шведенкройц» с его пресловутой возвышенностью... Убрать газ! Тут машина 
подлетает в воздух. Теперь только не менять положение руля, иначе можно 
разбиться! Но что это? Рулевое колесо не закреплено... штыковой затвор 
раскрылся... машина неуправляемо несётся дальше. Теперь надо молниеносно 
выкинуть руль, ухватиться руками за рулевую колонку и пытаться удержать машину 
на трассе. Только бы не вылететь! Только бы не вылететь! Десять метров... 
двадцать метров... наконец, начинают действовать тормоза. Взлетают фонтаны 
грязи. Бог ты мой — кювет! Снова на дороге... и еще раз в кювет... и, наконец, 
все замерло...
— Эти проклятые маслёнщики, — в конце ругается Браухич, — эти механики почти 
что имели меня на своей совести. Они забыли после пожара снова закрепить руль.
Вот история господина фон Браухича. В таком виде он ее рассказывал всем, кто