стей тебя, возможных в мире!-

     О, сколько красоты и славы прежней!
     Надежды опьяняющая рьяность -
     Увы, чем выше взлет, тем неизбежней
     История: паденье в безымянность.

     О, сколько, сколько!.. Вопросишь невольно,
     Где все, что было? В глубине Гадеса,
     Во свете черном никому не больно,
     Ничьи стенанья не имеют веса,-

     Кого, по воле темного владыки,
     Отпустят в жизнь из царства древней тьмы,
     Когда придем по следу Эвридики -
     Иль станет так, но обернемся мы?

     Не порт, не море, не закон, не вера -
     Велеречивый, горестный застой
     Царит один как мертвая химера
     Над- скорбной влагою, над немотой.

     Народ без рода, стебель без опоры,
     Предпочитающий не знать о том,
     Что смерть спешит к нему, как поезд скорый,
     И все в нутро свое вберет гуртом.

     Сомнений и неверия стезя,
     Ведущая во глубину сознанья,
     Где никакою силою нельзя
     Спастись от косной жажды нежеланья.

     Сиротству подражая и вдовству,
     Мы записать хотим рукой холодной
     Тот сон смешной, что видим наяву,
     Сон бесполезный, скучный и бесплодный.

     Что станет со страной, среди народов
     На Западе блиставшей, как маяк,
     С когортой рыцарей и мореходов,
     Вздымавших гордо португальский флаг?..

     (О шепот! Вечер, ночь уже почти -
     Сдержи слова ненужной укоризны;
     Спокойствием страданье сократи
     В огромном сердце гибнущей отчизны.

     О шепот! Мы неизлечимы. Ныне
     Нас пробудить бы, мнится, только мог
     Вихрь той земли, где посреди пустыни,
     У бездны на краю, почиет Бог.

     Молчишь? Не говоришь? Ужель полезней
     В себе лелеять слишком горький опыт,
     О родина! Как долго ты в болезни -
     И спать-то не умеешь. Жалкий шепот!)

     О день, в тумане будущего скрытый:
     Король воскресший твердою рукой
     Спасет народ, и осенит защитой -
     Взаправду ль Бог назначил день такой?

     Де