Где процветают фавориты,
                     Где разорительная свита -
                     Глаза и уши короля.

                     Ему удобна эта тля.
                     Не хочет он, чтоб мирный житель
                     Входил с утра в его обитель,
                     О мире и труде моля.

                     Он хочет воевать и дале.
                     А те - лишь этого и ждали
                     И хором песнь поют войне.

                     Так некогда Нерон с кифарой
                     Во время римского пожара
                     О Трое пел и об огне.


CXV

                     Ты счастлив молодостью пылкой,
                     Не знаешь слов "банкрот" и "крах"
                     И не нуждаешься в друзьях
                     С предпринимательскою жилкой,

                     Что за приятельской бутылкой
                     Тебя заманят на паях,
                     Потом оставят на бобах
                     С очаровательной ухмылкой.

                     Ты счастлив тем, что дышишь всласть,
                     Не принимаешь денег власть,
                     Не понимаешь мир, в котором

                     Твой закадычный друг берет
                     Твои же деньги в оборот
                     И просит звать себя партнером.


CXVI

                     Бежим! Уж это не игра!
                     Войну с собой везут посланцы!
                     Уж мир окрасился багрянцем
                     От европейского костра.

                     У папы злобная пора.
                     Он хочет покарать германца
                     И ненавистного испанца -
                     Врагов святейшего Петра.

                     Знамена, пушки в поле чистом,
                     Да кони скачут, да горнисты
                     Возводят трубы к высоте.

                     Здесь все, Дилье, клянутся кровью.
                     Она в один поток с любовью
                     Слилась на жертвенном кресте.


CXVII

                     Был тот воистину умен,
                     Кто верил, что наш дух беспечный
                     Рожден эфиром бесконечным,
                     Искрою божьею зажжен.

                     Огонь сей телом защищен.
                     Свечу так пестует подсвечник
                     И печь - свой пламень быстротечный:
                     Тем жарче ей, чем ярче он.

                     И как любой огонь природный,
                     Он разгорается свободно
                     И озаряет все вокруг,

                     Потом, снедаемый годами,
                     Подернут пеплом и углями,
                     Еще раз вспыхнув, гаснет вдруг.


CXVIII