моя комната. За столом сидела мама.

– Это вранье, – сказал я сам себе. – Это испытание. Это неправда.

Мама меня не слышала. И не видела, для нее стекло было обычной стеной, 
оклеенной обоями. Она не плакала, и лицо у нее было спокойное. Она 
перелистывала лежащий на столе альбом с фотокарточками. Наверное, посмотрела в 
очередной раз, а теперь сидит и не знает, что ей делать...

И я вдруг понял: то, что показывает мне Меч – правда. Мама именно так и сидит...
 или сидела после того, как я исчез.

Я могу разбить стекло. И вернуться.

– Почему ты не могла так раньше... – бессвязно прошептал я. – Мам, почему ты 
замечала меня лишь когда я болел... или теперь, когда пропал...

Мама продолжала сидеть. И я вдруг понял, что правда кончилась. Сейчас передо 
мной просто застывшая картинка, фотография. Моя мама давно бы уже встала и 
пошла звонить подруге или готовить что-нибудь на кухне. Ее жизнь не остановится,
 если я исчезну.

Но от этого почему-то страх лишь вырос. И я потянулся к мечу – разбить 
стеклянную стену, вбежать в комнату, к маме...

Стать не Крылатым, а просто мальчиком Данькой из седьмого класса. Мне даже 
стало смешно. И я не коснулся Меча.

– Знаешь, – прошептал я, глядя сквозь стекло, – это раньше я боялся, что ты 
меня разлюбишь или умрешь. А теперь понял: в жизни все по-другому. Я бы все 
равно стал взрослым, только позже. И понял, что жить надо самому. Я, наверное, 
плохой. Только так получилось, что я быстро вырос. Мам, подожди, я еще вернусь.

Стекло стало мутнеть. И передо мной оказалась просто каменная стена. С узким 
темным проходом, в конце которого слабо горел свет. Я сделал несколько шагов во 
тьму.

Было очень тихо. Коридор впереди казался нескончаемо длинным и темным. Не 
выдержав, я взял Меч в руки и вошел во тьму. Клинок был холодным даже сквозь 
кожаные ножны.

– Темнота – это ерунда, – громко сказал я. – Это не страшно. И то, что я уже не 
маленький, – тоже. Ерунда...

– Тебе теперь все ерунда, сынок, – послышалось впереди. И я замер.

– Папа? – Слова почему-то давались с трудом.

– Да, – прозвучало из темноты. – Удивительно, что ты меня не забыл. Мать ты 
предал очень даже просто.

– Это ты ее предал, – прошептал я, пытаясь разглядеть хоть что-нибудь.

– Я не предавал, Даня. Это была наша жизнь. Взрослая. И тебе ее не понять.

– Ты не можешь здесь быть, – сказал я и протянул руку. Пальцы наткнулись на 
что-то мягкое и теплое. Папа всегда любил костюмы из тонкой шерсти, он только 
их и носил. Но я отдернул руку, словно коснулся змеи.

– Почему не могу? Мне все объяснили. Я даже знаю, что ты здесь делаешь. Тебе 
хочется поиграть в войну, 
сынок?
– Нет, – прошептал я.

– Хочется. Ты всегда таким был. Тебе нравилось все ломать и рушить с самого 
детства. Убегал из дома... лгал мне. Сколько я тебя ни наказывал, это не 
помогало.

Я отступил на шаг. А папа 
продолжал:
– Хочешь знать, почему мы с мамой 
разошлись?
– Нет! – крикнул я. Но отец не слушал.

– Из-за тебя, Данька. Мать не захотела воспитать из тебя нормального 
интеллигентного человека. Она потакала всем твоим капризам. Она делала из тебя 
подлеца. Вот и добилась своего.

– Уходи! – крикнул я, прижимаясь спиной к стене. – Уходи! Это все 
неправда!
– Правда. Ты же сам об этом думал, когда я ушел от вас. А теперь готов прогнать 
еще раз.

Я молчал.

– Проблемы со слухом? – почти ласково спросил папа. – Ничего, беседа у нас 
будет долго