Вся жизнь есть царство суеты, 
И, дуновенье смерти чуя, 
Мы увядаем, как цветы, 
Почто же мы мятемся всуе? 
Чертоги наши суть гроба, 
Утехи наши -разрушенье... 
Прими усопшего раба, 
Господь, в блаженные селенья! 
Средь груды тлеющих костей 
Кто царь? кто раб? судья иль воин? 
Кто Царства Божия достоин? 
И кто - отверженный злодей? 
О, братья! где сребро и злато? 
Где сонмы многие рабов? 
Среди неведомых гробов 
Кто есть убогий, кто богатый? 
Все - пепел, дым, и пыль, и прах,
Все - призрак, тень и привиденье... 
Лишь у Тебя на Небесах, 
Господь, и пристань, и спасенье! 
Исчезнет все, что было плоть, 
Величье наше будет тленье... 
Прими усопшего, Господь, 
В Твои блаженные селенья! 
И Ты, Заступница скорбящим! 
К Тебе о брате, здесь лежащем, 
К Тебе, Святая, вопием:
Моли Божественного Сына, 
Его Пречистая, моли, 
Дабы усопший на земли 
Оставил здесь свои кручины! 
Все - пепел, прах, и дым, и тень... 
О, други, призраку не верьте! 
Когда дохнет в нежданный день 
Дыханье тлительное смерти, 
Мы все поляжем, как хлеба, 
Серпом подрезанные в нивах... 
Прими усопшего раба, 
Господь, в селениях счастливых! 
Иду в незнаемый я путь, 
Иду меж страха и надежды, 
Мой взор угас, остыла грудь, 
Не внемлет слух, сомкнуты вежды. 
Лежу безгласен, недвижим, 
Не слышу братского рыданья, 
И от кадила синий дым 
Не мне струит благоуханье. 
Но, вечным сном пока я сплю, 
Моя любовь не умирает, 
И ею, братья, вас молю, 
Да каждый к Господу взывает:
Господь, в тот день, когда труба 
Вострубит мира представленье, - 
Прими усопшего раба 
В Твои блаженные селенья!
 
К. Бальмонт (1880-1934) 
НАДГРОБНЫЕ ЦВЕТЫ
Среди могил - неясный шепот, 
Неясный шепот ветерка. 
Печальный вздох, тоскливый ропот, 
Тоскливый ропот ивняка.
Среди могил блуждают тени 
Усопших дедов и отцов, 
И на церковные ступени 
Восходят тени мертвецов.
И в дверь церковную стучатся, 
Они стучатся до зари, 
Пока вдали не загорятся 
На небе бледном янтари.
Тогда, поняв, что жизнь минутна, 
Что безуспешна их борьба, 
Рыдая горестно и смутно, 
Они идут в свои гроба.
Вот почему под утро блещут 
Цветы над темною плитой:
В них слезы горькие трепещут 
О жизни - жизни прожитой.

Арсений Тарковский (1907-1989)