этот мир, пусть таким и останется...





x x x

     Мыльные пузыри, которые ребенок,
     Забавляясь, пускает из соломинки,
     Полупрозрачны, как любая философия,
     Ясны, бескорыстны, уязвимы, как Природа.
     И они друзья моих глаз.
     Они - такие, как есть:
     Явь округлая и воздушная.
     И все, даже сам ребенок, который их выдувает,
     Считают их лишь тем, чем они кажутся.

     Мыльные пузыри едва различимы в лучистом воздухе,
     Невесомы, как ветерок, что слегка задевает цветы,
     Ведь мы ощущаем ветер лишь потому,
     Что сами становимся легки и воздушны,
     И обнажаются все наши чувства.





x x x

     Порою, при освещении ярком и точном,
     Когда вещи до осязаемости реальны,
     Я сам себя вопрошаю в недоуменье -
     Почему я вещам приписываю красоту?

     Разве сам по себе цветок красотой обладает?
     Разве плод обладает сам по себе красотою?
     Нет, они только цвет имеют, имеют форму,
     Да жизнь еще им дана - не более того.
     Красота - лишь названье чего-то, чего в природе
     Не существует. Чем я наделяю предметы
     В обмен на ту радость, что они доставляют мне.
     Само же оно ничего не означает.
     Почему ж я зову прекрасным то или то?

     Да, даже меня, живущего так, как живется,
     Касаются тоже все выдумки эти людские
     О вещах,
     О вещах, которые просто живут.

     До чего же не просто оставаться самим собою
     И видеть лишь то, что видно, - не более того!





x x x

     Вчера на закате один горожанин
     Толковал с людьми у ворот
     Нашего постоялого двора.
     Толковал о справедливости и борьбе
     за справедливость,
     О рабочих, которые гнут спину с утра допоздна
     И живут впроголодь весь свой век,
     О богачах, которые поворачиваются к ним спиной.

     Взглянув мне в глаза, он улыбнулся, довольный,
     Что пронял меня до слез,
     Внушив ненависть, которую испытывал,
     И сострадание, которое якобы чувствовал...

     (Я же слушал его вполуха:
     Что мне за дело до тех несчастных,
     Коль их страдания мнимы.
     Будь они как я, они бы не мучились.
     Все беды оттого, что мы заняты друг другом,
     Творя либо добро, либо зло.
     У нас есть душа, есть земля и небо -
     этого ль недостаточно?
     А желать большего - значит терять,