рядущего глядит


В мировые рдеющие дали,


Где престол пожарами повит.


И такое скорбное волненье


В чистых девичьих чертах, что Лик


В пламени молитвы каждый миг,


Как живой, меняет выраженье.


Кто разверз озера этих глаз?


Не святой Лука-иконописец,


Как поведал древний летописец,


Не Печерский темный богомаз:


В раскаленных горнах Византии,


В злые дни гонения икон


Лик Ее из огненной стихии


Был в земные краски воплощен.


Но из всех высоких откровений,


Явленных искусством, – он один


Уцелел в костре самосожжений


Посреди обломков и руин.


От мозаик, золота, надгробий,


От всего, чем тот кичился век, –


Ты ушла по водам синих рек


В Киев княжеских междуусобий.


И с тех пор в часы народных бед


Образ Твой, над Русью вознесенный,


В тьме веков указывал нам след


И в темнице – выход потаенный.


Ты